Big_Cheesius

Maitre

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J'ai piqué la place pour ce jour Héros, désolé.

Citation: Ici, première fois que je t'ai rencontré, Un gobelet cartonné, rond vert, du café, Enseigne américaine, je t'y revois, Souvent dans mes souvenirs, je sais pas pourquoi, Tu reviens même si je t'avoue que j'en souffre, Sans me confier par peur de mon amour propre. Nous nous révélions l'un à l'autre tout doucement, En chantant, en chœur, jouant de la musique, Station balnéaire où il n'y pas la mer, J'ai réalisé combien j'étais différent, Prenante élévation plongeant dans la panique, J'ai attendu très longtemps pour se faire. Cherchant mon chemin avec ses ailes nouvelles, Je me doutais que tu pouvais me les couper, Tel Candide, je t'ai fais cadeau de cette épée, Ce qui n'a pas du tout été sans séquelles. Tu ne liras surement jamais ces vers, Pourquoi refuser de déclarer vérité, Le trop passionné n'a cessé de t'aimer, Ce temps là m'en abandonnera un goût amer. Cette ferveur, ayant bien fait preuve de cécité, Me baigne dans cette chaleureuse contrariété, Je ne me suis pas soustrait à la nostalgie, J'y ai succombé ardemment sans faire un bruit, Je me vide de tous mes sentiments révélés, Et j'essaie, isolé, d'apprendre à oublier, A l'instar d'un nouveau né, je me plais beaucoup, Désormais à rire de moi tel un pauvre fou, Mon cœur, réveille moi, pandémonium, je me noie... Auteur : moi

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cast321

Débutant

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ENIVREZ-VOUS






Il faut être toujours ivre, tout est là ; c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De vin, de poésie, ou de vertu à votre guise, mais enivrez-vous!
Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge; à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est. Et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront, il est l'heure de s'enivrer ; pour ne pas être les esclaves martyrisés du temps, enivrez-vous, enivrez-vous sans cesse de vin, de poésie, de vertu, à votre guise.

baudelaire charles

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heros de l'amer

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Tu m'as pas "piqué" la place, big cheesius, au contraire, ça fait plutôt plaisir (je me sens moins seul lol) quand d'autres que moi postent sur ce sujet.
en plus je trouve courageux de se dévoiler en postant un poème dont on est l'auteur, donc bravo et merci.

Citation: Poème te voilà, si peu de mots, des phrases comme Une musique plutôt que du sens, une musique Mais pas vraiment, que des mots : On saurait mal en mesurer les rythmes. Et soudain des façons poème que tu as De les précipiter (distrait, ou qui pense à sait-on quoi ?) Peu de bruit nous reste dans l'oreille et tu ne proposes Aucune mélodie qu'on pourrait connaître par coeur. James Sacré

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heros de l'amer

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La Treizième revient ... C'est encor la première ;
Et c'est toujours la seule, -ou c'est le seul moment ;
Car es-tu reine, ô toi ! la première ou dernière ?
Es-tu roi, toi le seul ou le dernier amant ?...

Aimez qui vous aima du berceau dans la bière ;
Celle que j'aimai seul m'aime encore tendrement :
C'est la mort - ou la morte ... Ô délice ! ô tourment !
La rose qu'elle tient, c'est la Rose trémière.

Sainte napolitaine aux mains pleines de feux,
Rose au coeur violet, fleur de sainte Gudule :
As-tu trouvé ta croix dans le désert des cieux ?

Roses blanches, tombez ! vous insultez nos dieux,
Tombez, fantômes blancs, de votre ciel qui brûle :
- La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

Gérard de Nerval

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heros de l'amer

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Qui possède quoi dans ces enclos ? À qui est-ce
la montagne investie jusqu'au sommet,
les murs patients, les blés jaunes, les amandiers ?
Serait-ce à toi, à toi, ce beau domaine,
la maison, la pièce d'eau précieuse,
l'enfant qui crie sur la pelouse ?
Ah, qui saura retenir entre ses mains
les murs qui tombent, la fleur immuable,
les héritages démembrés, les puits taris ?
Des familles éteintes qui lira les noms
sur la mousse des tombes oubliées ?
Et le vent, les rochers, et la montagne, à qui est-ce ?

André Frénaud

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heros de l'amer

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Avec soin, elle ouvrit d'une main sa tunique
et me tendit ses seins tièdes et doux,
ainsi qu'on offre à la déesse une paire de
tourterelles vivantes.

"Aime-les bien, me dit-elle ; je les aime tant !
Ce sont des chéris, des petits enfants.
Je m'occupe d'eux quand je suis seule.
Je joue avec eux ; je leur fais plaisir.

"Je les douche avec du lait. Je les poudre
avec des fleurs. Mes cheveux fins qui les
essuient sont chers à leurs petits bouts.
Je les caresse en frissonnant. Je les couche
dans la laine.

"Puisque je n'aurai jamais d'enfants, sois
leur nourrisson, mon amour et,puisqu'ils
sont si loin de ma bouche, donne-leur des
baisers de ma part."

Pierre Louÿs

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polkaïna

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Ouh la laaaaaaaaa!!!

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heros de l'amer

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Pierre qui, durant sa jeunesse,
Fut un renommé savetier,
Est superbe de sa richesse
Et honteux de son vieux métier.

Ce fortuné marchand de bottes
Possède un parc, près de chez moi,
Dont les fontaines et les grottes
Sont dignes des maisons du Roi.

Je suis confus lorsque je pense
Qu'il y fait creuser un canal,
Dont la magnifique dépense
Étonnerait le Cardinal.

Son luxe n'est pas inimitable ;
Il dépeuple l'air et les eaux,
Pour faire que sa bonne table
Soit le pays des bons morceaux.

Il ronfle sur des sachets d'ambre ;
Tout son grand hôtel est paré,
Et n'a ni bassin, ni pot de chambre,
Qui ne soit de vermeil doré.

Suis-je pas une grosse bête,
De travailler soir et matin,
À faire de ma pauvre tête
Une boutique de latin ?

Mon père a causé ma ruine
Pour avoir mis entre mes mains
La rhétorique et la doctrine
Des vieux Grecs et des vieux Romains.

Muses, n'en déplaise aux grands hommes
Que vous montrez à l'univers :
Il vaut mieux, au siècle où nous sommes,
Faire des bottes que des vers.

François Maynard

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heros de l'amer

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Par quels froids Océans, depuis combien d'hivers,
-Qui le saura jamais, Conque frêle et nacrée !-
La houle sous-marine et les raz de marée
T'ont-ils roulée aux creux de leurs abîmes verts ?

Aujourdhui, sous le ciel, loin des reflux amers,
Tu t'es fait un doux lit de l'arène dorée.
Mais ton espoir est vain. Longue et désespérée,
En toi gémit toujours la grande voix des mers.

Mon âme est devenue une prison sonore :
Et comme en tes replis pleure et soupire encore
La plainte du refrain de l'ancienne clameur ;

Ainsi du plus profond de ce coeur trop plein d'Elle,
Sourde, lente, insensible et pourtant éternelle,
Gronde en moi l'orageuse et lointaine rumeur.

José-Maria de Heredia

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heros de l'amer

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Je suis d'un pays où
les ocres de la terre mise au jour
vous regardent au fond des yeux
vous toisent vous devinent On te connaît
ton passé nous est familier
ensemble on a gardé les troupeaux
vous saluez vous acquiescez
sachant qu'un jour vous nagerez
dans l'océan des glaises avec tous vos aïeux
et vite vous avalez une poignée de terre
pour vous rappeler à jamais
ce goût de larve de la vie
cet emmêlement de larmes et de larves.

Alexandre Voisard

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heros de l'amer

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Soir de lune
(avril)

L'azur du soir s'éteint rayé de bandes vertes.
Comme hors de son lit un fleuve débordé,
La lune se répand, et l'éther inondé
Ruisselle, des coteaux aux plaines découvertes.

Sous le voile muet de ces lueurs désertes,
Nulle voix qui s'élève et nul pas attardé.
Des bruits vivants du jour la terre n'a gardé
Que le vague frisson des feuilles entr'ouvertes.

C'est un cadre incertain de rêves allemands,
Un linceul de clarté bleue et de flots dormants,
Où la nature a froid comme une ensevelie.

Les champs semblent noyés, et, sous le clair rideau
Des chênes, l'oeil rencontre la mélancolie
De blancs rayons tombés comme des flaques d'eau.

Albert Mérat

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polkaïna

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Joli!

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heros de l'amer

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coooooool ! une visite !

Dans la bibliothèque de ma mère

Dans la bibliothèque de ma mère
les livres étaient comme des draps
linge frais ou linceul
ils moulaient formes et rêves, vivants et morts
m'enveloppant de silence
pour mieux parler les choses innommées
l'azur et l'ombre
et les visages, beaux oiseaux
qui n'en finissaient pas de passer
sur leurs pages veinées d'encre de sang et d'eau

dans la bibliothèque de ma mère
la solitude dessinait un paysage sans horizon
un présent
où le coeur avançait
les livres souffleurs d'amour et de douleur
couturaient l'invisible
je m'égarais dans leur végétation
au-dedans et au-dehors, mots ouverts
histoire oubliée sous les lilas
l'odeur de la vie m'emportait

dans la bibliothèque de ma mère
les livres étaient comme des mains
que je promenais sur le monde
que je levais vers le ciel, feu ou vide
ils rendaient toute figure visible
traversant le temps, l'ici et l'ailleurs
pour retourner à la source dont ils venaient
dans la bibliothèque de ma mère
j'étais sans âge et sans demeure
la lectrice éternelle, l'étrangère.

Sylvie Fabre G.

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polkaïna

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Dans un style différent, j'aime beaucoup également!



PS : je passe tous les jours!

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heros de l'amer

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Pourquoi, Seigneur, les hirondelles,
Si bas, puis si haut volent-elles :
Qu'en savent-elles,
Qu'en sais-je ? rien.

Et moi, pourquoi, gai, puis morose,
Pourquoi mes vers, pourquoi ma prose,
Pourquoi sous mes doigts cette rose,
Qu'en sai-je ? rien.

Georges Fagus

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